Une goutte de sel

Un bras sort de la mer

Et m’appelle.

Une goutte de sang

Je parle au présent, aux absents

Mes amis ont vieilli

Mes amis se sont éloignés pour vieillir

Et ma page me reste

Je suis seul avec les fous m’accompagnent

Mes pieds se racornissent

Et mes dents se déchaussent

Je sais qu’une lueur aspire

Ma peau brûle

Je connaîtrai demain

Et la peur

Se confondent

J’ai trois vies, très étroit.

J’ai la mort au chevet

J’ai l’amour au tiroir

Et dessus un réveil, mais je ne l’entends pas

Une brune insolente

Une brune indolente

Ont sonné à ma porte

J’ai fermé les yeux et la fenêtre

Page d’airain

Page de fonte

Page d’ennui

J’ai du plomb dans la gueule

Je suis vulgaire

Et j’encule ma mère en enfer

Je me sers en premier

Ce monde est sans issue

Je ne veux plus être homme

L’humanité est douloureuse

L’humanisme une violence absurde

L’idiot est en moi, et vous en êtes un autre.

Il m’arrive de penser que la nocivité de la télévision d’aujourd’hui sur les esprits de demain n’est plus à démontrer. Un moment de faiblesse que je réprime aussitôt.

Il était une fois, un monde où la richesse ne se mesurait pas à ses signes extérieurs. Un monde où la télévision était une fenêtre ouverte, un lieu de culture et d’invention, un objet de civilisation qui véhicule les valeurs humaines universelles : respect, respect et liberté.   

Un monde où la publicité n’existait pas, car le respect y était si important qu’on l’avait cité deux fois dans les valeurs humaines universelles !

Un monde qui n’est pas le mien. Car me respecter, cela commence par ne pas m’imposer le matraquage propagandiste visuel et sonore qui larde mon quotidien. Ne pas tenter de m’imposer un mode de vie : ce que je dois manger, ce que je dois penser, ce que je dois faire pour mes loisirs, ce que je dois paraître cet été… C’est ne pas me mentir, et surtout, surtout…

Ne pas me prendre pour une con, une con, une consommateur. (2)

Pourtant merde, il suffit de réfléchir, pas plus, un peu mieux, juste ouvrir les yeux et observer la plèbe concitoyenne exprimer ses désirs pour comprendre l’organisation de cette société : un catalogue de caprices consuméristes formatés par TF1 et consort, une machine à engendrer de la superficialité, donc de la consommation sans fin, donc des consommateurs sans faim, donc des vieux cons, des cons, de la pire espèce.

C’est quoi votre bagnole ? Combien d’écrans à la maison ?  Combien de temps devant la télé, le DVD, la console… combien de téléphones dans vos poches ? Combien de viagra dans vos boîtes mail ? Combien d’achats inutiles ? Combien de pulsions de consommation ? Combien de rêves d’argent à millions ?

Et combien de contre vérités assénées par la matraque médiatique, avalées chaque jour sans aucun esprit critique ? Tout va bien…

Chaque individu n’est qu’un mammifère consommant et trébuchant sur les promotions de l’abondance dans la société du hard discount. Tout est normal…

Le discours lénifiant est aujourd’hui une norme, et les marginaux de dangereux extrémistes. Lorsqu’une parole différente se fait entendre, une voix qui parlerait des vraies réalités des vrais gens, des impasses sociales et écologiques où nous mènent les économies dominantes, cette parole est aussitôt détournée, scénarisée, dopée, diabolisée, interprétée, et en fin de compte, vidée de sa substance par la magie de la communication unilatérale, récupérée pour rejoindre le cortège des idées prêtes à l’emploi conditionnées en paquet de 12. Et l’on est prié de s’émouvoir parce que nous aussi on a un cœur, en continuant d’entretenir la machine à broyer parce que la croissance, c’est pas pour les chiens.

Que sait-on réellement de ce qui se cache derrière ces mots, croissance, consommation, confiance, pouvoir d’achat, des mots qui nous endorment, des mots que l’entend sans chercher à les comprendre plus loin que le bout de notre petit confort, des mots qui nous rassurent en nous cognant dessus.

Réforme, innovation, modernité, adaptabilité,  jargon édicté sans explicitations mais se fait norme commune pour tous les aspirants au bonheur supermarché. Un bonheur fait de rêves de possession et de valeurs absurdes, un bonheur superficiel, éphémère, et destructeur de lien social.

Une vitrine, une façade, un bonheur aveuglant qui nous cache la forêt.

Une lumière vive dont nous finissons par ignorer l’idée qu’elle nous aveugle. Alors nous, en bonnes bêtes que nous sommes, nous y abreuvons.

L’homme moderne a mis un filtre sur sa moralité et des œillères à sa conscience. Penser et consommer ce qu’on nous propose de penser et consommer. La pression sociale, la pression médiatique, la pression politique, la pression de conformité à une norme arbitraire dont la seule et unique valeur acceptable est le profit qu’elle peut engendrer.

Flexibilité, normalité, valeur ajoutée, tout est sujet à rentabilité, les programmes comme les hommes.

Pourtant, c’est juste une question de bon sens.

Comment peut-on à ce point ignorer le monde qui nous entoure ! Comment peut-on avec une telle violence, lui imposer ce modèle aveugle et sourd.

Et comment peut-on croire encore aux sirènes des faiseurs d’opinion ?

Nous nous condamnons à l’enfer culturel. Nous étouffons l’intelligence dans une gangue d’ineptie. Et nous ne manquons jamais d’intellectuels qui défilent sur nos ondes comme des brochettes d’experts sur nos foyers numériques, et nous expliquent que malgré les difficultés, nos choix sont les bons, nos intérêts préservés et nos consciences absoutes.

Nous tuons l’intelligence et le libre-arbitre. Nos envies, nos passions, nos centres d’intérêt sont de petites boîtes vides. Nous ingurgitons à larges lampées irréfléchies une culture uniforme et insipide et nous nous contentons de ses plaisirs malingres, superficiels et surtout, éphémères.

En vérité nous sommes soumis. Nous vivons en faisant comme si nous n’avions pas le choix. Et nous élevons des barrières, nous nous imposons plus d’obligations, et poursuivons le chemin balisé.

Mais faut comprendre. Et les enfants ! On n’est pas seuls, si y’avait que nous à s’occuper. Et le travail. Vise les horaires pour une obole ! Alors l’école, l’éducation c’est important, ça donne des armes pour la vie qui n’est que guerre, c’est pas facile, avec le grain qu’on nous balance, plus moyens d’sortir ses poubelles sans risquer la mort au coin de la rue. De là à chercher des coupables comme on nous montre à la télé, ça nous rassure les gominés qui parlent comme les livres, ça nous évite de les lire.

On n’a pas le temps pour les questions. Y’a la bataille du quotidien à soutenir, y’a les obligations. Alors le soir et la journée, faut bien se détendre. Des blockbusters pour oublier, des écrans pour mieux rêver, des affiches pour désirer, des barèmes pour évaluer, des sondages pour bien penser, et tout ça nous construit DES VALEURS DE MERDE !!!

Faites chier, éteignez la télé !

(1) Kevin M. a 25 ans, et c’est un vieux con. Eh oui…

(2) Comparez vos listes de Noël (certains en font) et surtout celles de vos enfants avec les principaux annonceurs de pub à la télé, et vous mesurerez l’ampleur de notre soumission !

Je ne suis pas arrivée au jeu de société par plaisir, ni par curiosité. Je ne sais pas si j’aime réellement jouer, j’entretiens avec cette activité un rapport ambigu.

Gamine, j’ai bien participé à quelques parties de monopoly ou de richesses du monde. J’en garde le souvenir de longues après-midi d’ennui à me demander l’intérêt de ce temps passé à ne pas tondre mes poupées ou arracher des ailes de mouches. Chacun a son histoire de vie, qui pave son chemin de ses propres significations. Moi je suis entrée dans le jeu de société par défi. Parce que j’en avais marre de me faire squatter l’espace vital par des gamins post pubères plus ou moins odorants, qui chaque vendredi jouaient dans mon salon cette drôle de partition d’obédience germanophile, dirigée par celui qui fut un voisin, puis un ami, puis un amant, puis un adversaire, et enfin un ennemi, mon homme, le tout en une année civile.

A les voir ainsi se malaxer sans jamais prendre ma présence en considération (avouez que c’est troublant !), j’en vins à vouloir pénétrer dans leur espace d’aventures afin de détruire de l’intérieur et leur plaisir, et leurs préjugés. Pas une fois ils ne m’ont proposé de me joindre à eux, fut-ce pour le plus débile de leurs jeux, comme ceux qui devaient accompagner l’apéritif que stupidement je leur servais à la demande du maître. Si l’amour rend aveugle, c’est une cécité sociale qui bloque l’intelligence au niveau du rectum.

Je les accueillais, je leur servais à boire, et ils m’autorisaient à regagner ma place devant la télé avec s’il vous plait le casque sur les oreilles pour ne pas entraver de mes sons cathodiques leur dynamique réflexive.

Bande de cons !

Faites attention, je vais bientôt quitter la cuisine !

* * *

Ça a commencé le soir où l’un des sbires n’est pas venu à la réunion du groupe de poilus. Ils étaient trois et regrettaient le quatrième.

C’est ce crétin de J.P qui a eu l’esprit de m’inviter à leur table. Et le bougre s’y est pris correctement :

"- Tu veux jouer Sylvaine ? Tu vas voir, c'est simple !"

Ben oui mon con, tu veux dire que c’est à mon niveau ? Toi tu sais parler aux femmes !

"- Laisse tomber JP, elle aime pas jouer."

Et toi tu finiras vieux garçon avec tes vieilles idées dans ton vieux cerveau tout étriqué ! Quand je pense à la lie de promesse que j’eus la naïveté de boire au sortir de ta bouche ; en avait-on jamais parlé ? J’allais bientôt découvrir mon amour pour les jeux, une sorte de pendant à ma haine pour les joueurs.

J’allais surtout adorer les détester.

Mon premier plaisir fut de ne rien demander. Puisqu’ils venaient me chercher, puisque j’étais supposée leur apporter un supplément de plaisir ludique, ils devenaient dès lors mes obligés.

Donc, je m’assis donc à leur table pour ne plus m’en lever. A cet instant, j’acquis la certitude qu’un virage important s’opérait. Une charnière sur laquelle jouent deux vies : l’une pour compter les points et jouer un non-rôle, et l’autre pour présenter la facture.

Elle fut salée, dès le premier soir.

Je ne me souviens pas du jeu auquel nous avons joué. A dire vrai, il m’importait peu. J’avais un unique objectif en m’installant à leur table : me comporter de la plus abjecte des façons, afin de les détourner de leur plaisir ludocentré  juste le temps pour eux de percevoir le taux d’abjection que leurs comportements m’évoquaient à cet instant précis.

C’était mon coup d’éclat, ma révolution personnelle. Une guerre pour rien, m’a dit l’idiot en passant une dernière fois la porte de mon appartement avec ses sacs de jeux et ses cartons de bandes dessinées. Salut l’ami, et fin de la parenthèse enchantée. J’ai essayé le bonheur, j’en ai fait des efforts, et sourire, échanger, croire en l’homme. J’ai fait mes concessions. Je retourne à présent dans mon gouffre d’épines.

Si je me suis avilie, j’en sortirais plus forte. Aussi plus énervée, et plus rebelle, comme une intelligence du désespoir.

* * *

Je me suis assise, et je suis entrée dans leur monde. Et j’y ai pris mes aises. Je m’y suis installée de façon subite et évidente, sans m’en apercevoir.

J.P, le seul avec des yeux qui te regardent, s’est chargé de m’expliquer le déroulement de la chose ; je comprenais tout ce qu’il me disait. L’histoire, la mécanique, les phases de jeu, les actions, je saisissais très vite la logique du système, comme si ce monde ne m’était pas inconnu. Je nageais dans des eaux familières.

Nous nous sommes mis à jouer, et soudain ce n’était plus un effort. J’étais au fait de tout ce qui se déroulait sous mes yeux, j’en comprenais le fonctionnement, j’étais entrée dans le jeu. Mon esprit en éveil sans même lui demander, tout me semblait logique et cette compréhension orientait mes choix de jeu.

En vérité je fus surprise de trouver cela facile. Que m’étais-je imaginé à les observer se triturer la barbe dans d’improbables exercices cognitifs à longueur de soirées enfumées. C’est sans doute cet air absorbé, ce fantasme du total mouvement intérieur, qui dut m’effrayer au point de ne désirer en aucune façon me confondre avec cette activité tergiversatoire bien trop intellectuelle pour moi, appliquée à de grotesques univers thématisés avec les pieds par des écrivaillons ludiques qui se prennent pour Tolkien. 

En chaque épreuve le premier pas coûte. Il est nimbé d’ignorance et de peur culturelle de l’inconnu. L’étranger a encore de beaux jours devant lui. Ma peur de cet inconnu s’apparentait à un refus de cautionner l’enfermement ludique, la peur de devenir ce que j’avais sous les yeux. Je m’étais donc armée avant que d’opiner, et voilà qu’à mon tour j’entrevois le plaisir, je verse dans le schéma, je découvre la volupté de la réflexion sans drame et sans autre enjeu que le jeu lui-même, juste le jeu. Je me penche au dessus de la marmite de soupe jusqu’à risquer de m’y plonger entièrement.

La première demi-heure se déroule sans accroc, avec des participants habités par l’esprit du jeu, et soucieux de faire avancer le système proposé. Je les vois s’activer, se poser des problèmes, et tenter de les résoudre. Et je les vois sourire, ME sourire, comme s’ils me signifiaient que j’avais réussi mon examen d’entrée et que j’étais digne à présent de partager leur bonheur.

J’ai vécu cet élan comme une injure. Il m’a rappelé à mon objectif liminaire. J’allais profiter de ce sentiment nouveau à mon égard pour les toucher là où ça fait mal.

Tout d’abord, puisque j’avais compris le jeu au moins autant qu’eux-mêmes, je me mis à réagir à chacune de leur action par un petit geste vif, une moue dubitative, un sourire en coin, une petite dose de mauvais esprit insidieuse et récurrente, et l’air toujours supérieur de celle qui a compris avant tout le monde. Mon attitude sous-entendait sans jamais les dire ces petites phrases que je pensais de toute ma force « Que c’est mal joué ! », « Mais quel con ! », « La victoire est trop simple avec de tels adversaires ». Et à chacun de mes coups joué, leur dispenser un regard emprunt de majesté crasse et de dédain assumé.

Le dédain, en voilà une arme efficace contre la joie de partager, surtout si mes coups se révèlent meilleurs que les leurs. Pour cela, nul besoin de m’élever au-dessus d’eux. Il suffit de les amener dessous moi. Je dois les énerver, mettre ma poussière dans leurs rouages pour pirater leur sphère de réflexion et insuffler dans cette contenance le fiel de la nervosité, du stress, et de l’impatience. Et lentement les conduire vers le désir de haine. S’ils sont occupés à me détester, ils ne penseront plus à jouer correctement. Ou bien encore plus drôle : ils n’oseront pas. De façon étrangement consciente, de gentille manière, ils s’arrangeront pour éviter toute situation de conflit supplémentaire car telle est la nature de l’Homme. Mais ils s’en rendront compte, et cela les énervera encore plus. S’ils entrent dans le cercle, j’ai gagné.

Ma stratégie a plutôt bien fonctionné. Au bout d’une heure, ils baignaient dans l’amertume et le regret de m’avoir invitée.

Seul J.P semblait s’amuser de la situation. Cet imbécile aux yeux ouverts paraissait survoler le marasme de la tablée avec le ravissement d’un idiot du village. Je ne saurais dire s’il comprenait vraiment la situation, ou s’il laissait exubérer une bêtise congénitale. Il était trouble et troublant. Il semblait parfois abonder dans mon sens, laissant croire aux deux autres que nous avions conçu une improbable alliance. Puis il retournait à ses premières amours en caressant ses vieux potes les pigeons dans le sens des plumes. Plus la tension montait et plus il était insaisissable. Tout en les esquivant, il parvenait à rester l’allié de ses amis, faisant preuve d’empathie et de compréhension. Il était entré à sa façon, dans le jeu cruel qui se jouait autour de cette table, ma belle table en bois dont mon salon est su fier. Ma table, Mon salon, Ma victoire sur ces petits garçons de rien. Des intelligences en herbe, bien éloignée de ce sentiment de maturité affiché en préambule à toute conversation. Assurance, pertinence, logique, esprit d’à-propos, ouverture, échange libre et gratuit… pas tant que je serai là.

Quant à toi J.P, sache-le, je t’aurai.

L’idiot (qui s’appelait Christian) est allé bouder dans ma chambre. Petit bonhomme, il pensait sans doute qu’elle était encore un peu la sienne. Il attendait que ses collègues s’en aillent pour revenir régler ses comptes.

J.P et Machin n’ont pas traîné.

Rien n’a plus traîné. J’ai fait le vide dans mon espace. J’ai nettoyé mes convergences et mon environnement.

J’ai libéré de la place dans mon appartement. Maintenant, j’achète des jeux.

Parce que ça m’a plu. Parce que j’y ai trouvé un moyen d’exprimer ma colère. Parce que j’y fus actrice du déroulement des choses, parce que j’y vécus de façon plus intense, et parce que j’ai aimé cela.

Ce qui est correct politiquement peut-il être moral ?

Je sais que ces notions sont subjectives, mais en faisant un effort on peut y arriver.

Que signifie cette idée du « politiquement correct », aspergée à dose allopathique sur le beau vernis de discours policés servis à l’heure de la soupe populiste par des centristes aléatoires ?

Qu’est-ce d’autre qu’une figure rhétorique dans sa forme, et un oxymore dans la forme de son fond.

Pour ce qui est du fond du fond, juste le sens, quelque chose de solide, franc, et surtout de commun, sur lequel construire une communication raisonnée… on peut dire que le vide est endémique, qu’il emplit vastement le champ des possibles, laissant l’espace à toutes les interprétations. Ainsi chacun y posera sa lecture du monde, de façon à entendre le discours pour lequel il apprête ses oreilles à longueur de TF1.

La construction même de cette locution est significative de notre époque bénie entre toutes, où l’on noie les poissons en leur faisant croire depuis leur plus tendre âge alvinesque, qu’ils ne savent pas nager, ou du moins pas tout seuls, et surtout pas sans un équipement cher et clinquant.

Car au fond, que veut-on dire exactement à l’emploi de cette expression, « politiquement correct » ? Qu’une action politique est effectuée correctement ? Je ne le pense pas.

Le sens en est plutôt : l’énoncé  de cette chose qualifiée de « politiquement correcte » est acceptable car à présent acceptée par le plus grand nombre de nos concitoyens. L’individu politisant peut donc la formuler sans craindre les reproches de la masse pensante de ses compatriotes.

Plus que de politique, il y est question de communication, dans le sens primordial entre tous, celui du poil. Et c’est là que cette expression est signifiante.

Imaginez donc, même dans le langage, c’est-à-dire un pan essentiel de notre culture, la confusion est faite entre politique et communication. Car le sens, entendu à l’emploi de ce « politiquement correct », l’objet qui en réalité n’est « pas correct », est bien l’effet produit sur une population, la façon dont on pense qu’elle va réagir, en rapport avec une certaine idée morale qu’on lui prête. Il s’agit donc de conséquences symboliques, de la crainte d’une mauvaise image donnée plus que des effets réels, et absolument plus que des conséquences véritables vécues par la population en question, et quantifiables « physiquement ».

Pour s’en persuader, il n’est qu’à constater l’évolution de certaines mesures, qui furent considérées tour à tour correctes et incorrectes, selon le temps, l’heure, ou l’humeur de la période.

Par exemple la cigarette. Depuis quand sait-on qu’elle est d’une extrême nocivité ? De quand nomme-t-on « cancer du fumeur » le crustacé dévoreur de gorge et de poumons, le crabe mangeur d’homme ?

Pourtant c’est aujourd’hui que l’on impose des mesures visant à limiter la consommation du tabac. Et à coup de trique ! Nous savons depuis longtemps que fumer tue, mais imposer des restrictions aux fumeurs n’étant jusqu’à présent pas une idée acceptable. Au niveau social : l’administré ne doit pas ressentir de privation de sa petite liberté étriquée. Il doit rester libre de choisir sa mort et celle de ses colocataires. Et puis cette imagerie machiste du fumeur viril, cette valorisation par la gloire du garçon vacher américain libérateur de vieux continent, dispensée par les marchands de mort lente et cautionnée par la cotisation sécurité sociale, cet état d’esprit emprunt de beaufitude et de lobby économique s’accommode peu des restrictions dictée par la santé publique. Il vaut mieux diaboliser les fumeurs de hashish, que considérer le tabac comme une drogue dure ! C’est ça, le politiquement correct.

Mais aujourd’hui, la propagande a bien fait son œuvre. Le fumeur est stigmatisé, le non-fumeur a pris le pouvoir. Et dans cette société de la performance et de l’hygiène physique et mentale, le fumeur est devenu un cancer qu’il faut éradiquer, de préférence de façon visible. Il est à présent la personnification de toutes les mauvaises attitudes, le symbole du mauvais sujet. Il pue, il pollue, il coûte cher à la sécu, bref, il est le mal-vivre ensemble.
Il est politiquement incorrect !

La cigarette positive a vécu. Finie la pause détente, la clope sociale partagée entre amis autour d’une bière ou avec le café après un bon repas.
Exit la pipe à bon dieu qui embaume les couloirs de saveurs épicées.
Au rencard le Havane ou le cigarillo, que l’on déguste lentement comme un vin capiteux.
A la benne les fumeurs, salopeurs d’atmosphère. Le cancer passif est la nouvelle peste, la lèpre contemporaine aux bubons métastasiques. Pas de ça dans ma société de la correctitude, celle des trous du cul qui conchient les fumeurs le nez dans les gaz d’échappement. Mais c’est pas pareil. Les bagnoles, ça fait rêver les cons.

J’attends avec impatience le jour où les 4x4 seront à leur tour considérés par la masse silencieuse et votante, politiquement incorrects. Le jour où ces crétins engoncés dans la suffisance obscène de leurs vaisseaux énormes et inutiles seront à leur tour mis au ban de la société pour cause de pollution carbonique et mentale.

Mais pour voir ça, pour atteindre ce jour avec encore un peu de conscience, sans doute faut-il que j’arrête de fumer ?!

Dotée d’une culture générale correcte et d’amis intellectuellement limités, j’ai toujours aimé jouer au Trivial Pursuit. Je m’y sens à mon aise, entre toutes ces belles questions et les réponses qui se bousculent dans ma tête.
En général nous jouons en équipe. Autant vous dire que tous ces demeurés (sauf peut-être ce crétin de JP) se battent pour être avec moi. Faut dire, ça change ! Eh oui les blaireaux, je suis peut-être moche mais j’ai un cerveau complet en état de marche.

Dès que la partie commence, je m’installe confortablement (je m’arrange toujours pour être sur le fauteuil), et je laisse mes sous-équipiers gérer le dé, le pion, et les acamemberrissages. Je me contente de répondre aux questions, comme elles viennent et de préférence lorsque ce n’est pas à moi de parler. J’adore les écouter se taire, les suspendre à mes lèvres, et leur délivrer ma réponse souvent, parfois ma non-réponse. Je les soulage de leur inculture. Ils ouvrent grands les yeux, ils s’esbaudissent, c'est parfait !

En moyenne, j’émarge à 50%. C’est énorme !
Une question sur deux, paf ! J’ai la réponse. Alors je la dis. Sauf quand c’est le tour de JP. Celui-là, il peut sécher sous mille soleils, il ne profitera pas d’une once de mon savoir. Lui je le déteste. Je l’ignominise. Je voudrais le voir chauve et gros et nu dans la rue avec un large furoncle au milieu de son beau visage anguleux et plein de conjonctivite grasse sur son regard d’ange…

Hier, JP (qu’un hectolitre de fiente se déverse sur lui chaque matin !), est venu avec son copain Laurent (qu’une éléphante amoureuse urine chaque nuit dans son lit !) qui est professeur de Trivial Pursuit, si vous voyez ce que je veux dire…
Evidemment il a proposé une partie, et ils ont fait équipe, l’entité nauséabonde et le valet putride. En vérité une belle paire de connards !  Mais on a joué.

JP, il sait ce qu’il fait, et il ne fait rien au hasard. On a débuté la partie, et son acolyte s’est révélé. Le Laurent a fait son beau. Et en forme, le Laurent ça ne descend pas sous les 80%. Et dans toutes les éditions ! Avec l’autre taré qui rigole à côté en observant ma déconfiture. Vous comprenez pourquoi je le déteste ? Il est méchant. C’est pour m’atteindre qu’il a amené Internet avec lui. Juste pour m’atteindre.

Mais qu’est-ce que tu crois ? Que cherches-tu mon grand, avec tes 15% tout mouillé ? Tu penses m’attendrir avec ton cinéma ambulant ? Tu en es loin JP, tu es très loin, éloigné de tout ce qui est réalité. Tu es une poussière idiote chahutée par le vent, tu es un mulot mort-né dans un champ de maïs OGM, tu es là où ta stupide vie t'a posé, tu es un vieux cadre de grand-mère posé sur la télé. Tu es une image clouée sur un mur. Une vieille photo pliée, jaunie, punaisée maintes fois, qui encombre le mur de ma chambre.

T’es qu’une ordure !